Mujer, no eres sólo obra de Dios; los hombres te están creando eternamente con la hermosura de sus corazones, y sus ansias han vestido de gloria tu juventud.

Por ti labra el poeta su tela de oro imaginario; el pintor regala a tu forma, día tras día, nueva inmortalidad. Por adornarte, por vestirte, para hacerte más preciosa, el mar da sus perlas, la tierra su oro, su flor los jardines de estío.

Mujer, eres mitad mujer y mitad sueño.

El jardinero

Rabindranath Tagore

Dime si esto es verdad...

¡Dime si esto es verdad, dime si todo es verdad!

Cuando relampaguean mis ojos, el nubarrón oscuro de tu pecho me responde como un trueno. Di, ¿es verdad que mis labios son dulces como el capullo entreabierto del primer amor voluntario? ¿Es verdad que el recuerdo desvaido de todos los mayos pasados está en mis piernas y en mis brazos? ¿Es verdad que la tierra se deshace en canciones, como un arpa, si la rozan mis pies? ¿Es verdad que el rocío cae de los ojos de la noche cuando vengo, que la luz de la mañana se alegra cuando me agarra el cuerpo? ¿Es verdad, es verdad, di, que tu amor iba solo, a través de los siglos y de mundos, en mi busca? ¿Es verdad que, cuando al fin me encontraste, tu deseo milenario halló la paz completa en mi hablar suave, en mis ojos, en mis labios, en mi pelo suelto? ¿Es verdad, es verdad, es verdad que el misterio del infinito está grabado en esta frente mía, tan pequeña?

¡Dime si esto es verdad, dime si todo es verdad!

El jardinero
Rabindranath T. Tagore

El jardinero

Inquieto estoy y sediento de cosas lejanas, y el alma se me abre en un anhelo de llegar al fin de las remotas vaguedades. Y tu flauta me llama penetrante, ¡oh, más allá sin nombre!, y yo me olvido de que estoy sin alas, preso en esta cárcel para siempre.

Rabindranath Tagore
El jardinero